Envie de
Réaliser un fantasme sale
Je vais être honnête… écrire une annonce, c’est pas vraiment mon truc. J’ai relu trois fois ce que j’allais taper, effacé, recommencé. J’ai même mis un verre de vin blanc à côté, pour me donner une contenance, comme si j’étais en rendez-vous avec une amie. Mais non. C’est à toi que je parle. À toi qui lis ça, là, maintenant, en te demandant si je suis sérieuse. Spoiler : je le suis. Très.
Je suis douce, oui, calme, probablement trop réservée au premier abord. Mais quand quelque chose me brûle… je peux pas le garder. Et là, depuis quelques semaines, c’est une envie sourde, profonde, qui monte. Une envie de peau. De souffle coupé. De main qui tremble un peu, puis qui ose. De silence rompu par un gémissement qu’on ne reconnaît pas comme le sien.
Je ne cherche pas l’amour, ni même à remplir un week-end. Je cherche un moment. Un seul. Où on se reconnaît dans l’obscurité, où on se dit tout sans parler. Où tu me prends comme j’arrive — timide, puis frémissante, puis… insatiable. Parce que oui, quand je lâche prise, c’est comme une digue qui cède. Langue qui s’entrouvre, reins qui s’arquent, ongles qui griffent. J’aime sentir l’urgence, pas la précipitation. J’aime les baisers mouillés, les morsures discrètes dans le cou, les doigts qui explorent comme s’ils découvraient un territoire interdit.
Si tu veux juste parler… on peut. Mais si tu veux plus, appelle-moi. Vite. Parce que ce soir, peut-être, je pourrais être chez toi. Ou toi chez moi. Peu importe le lieu. L’important, c’est ce qui va suivre. Ce moment où la pudeur se déshabille. Où le désir n’a plus besoin de mots. Juste de gestes. Sales, lents, profonds.
J’habite Toulouse, j’aime le silence après l’orgasme, les corps en nage qui collent aux draps, et les regards qu’on échange quand on sait qu’on ne sera plus les mêmes après ça. Alors… tu prends mon numéro ?
